DesEsseintes

Die Straße lauert auf den Guß. Der Briefträger vergöttert seine Runde. Lapidar sagt sie: Es ist alles aus. Kein Stein, kein Blatt, kein Halm. Sie kreisen auf der Suche nach einer Lücke. Schwinden und Vergehen. Die Tabletten sind alt geworden in der Lade. Der Fleck ist eingetrocknet auf dem Laken und wieder gewaschen. Die Kinder, die draußen spielen, sind größer und sitzen vor der Konsole. Es genügt nicht, sagt sie, es ist alles eingetrocknet. Die Straße wartet auf den Guß Regen. Der Ölfilm verschwindet. Wer schreibt mit blaßblauer Tinte. Die Großmutter. Wir verheimlichen nichts wir verschweigen.