DesEsseintes

In den Bäumen, die um die Felder stehen, durch deren Mitte der Wind geht, nisten die Misteln, du kannst es sehen. Kein einziger ist verschont.

Wenn du den Mann besuchst, der vor der Schank sitzt, siehst du die Geschwüre, die aus dem Hemd ragen und wie Hörner abstehen unter den Haaren.

Deine Pupillen gleichen den Vertiefungen im Schnee, in ihnen versickert das Licht.
Es ist früh Abend geworden, neue Vertiefungen entstehen, die alten werden jetzt größer.
Im Lampenschein später strahlst du über das ganze Gesicht.
Wie ein Eislappen hängt deine Hand an meinem Genick.

Niemandem irgendwie bekannt
der Tand verfluchter Jahrhunderte
Groschen und Dukaten
Spitze und Samt
Rüschen delikat
ein Mann greift in die Tasten
ein anderer verlangt Vergebung
ein Kind sitzt und wippt
mitten im Saal
von Bildern zugestellt
schwarz und kaum zu betrachten
bärtige Männer lugen aus furchtbaren Krägen
wer hängt denn da
fragt das Kind und wippt auf dem Sitz.

Draußen ist plötzlich alles organge geworden am Abend eines kalten Tages im letzten Monat des Jahres. Die Sonne ist unter die Wolkendecke geschlüpft und die hohen Balkone strahlen vor Glück.
Die Straße füllt sich mit Menschen, alle verlangt es hinauszugehen. Doch jagen sie nicht in die Parks und auf die großen Plätze, wo man am besten sieht. Es drängt sie in die großen Geschäfte, in die U-Bahn-Schächte und in ihre Wohnungen, wo man kocht und liebt.

Am Himmel schwimmt das Fruchtfleisch tausender Orangen.
Reglos in großer Höhe, sich umwälzend über den Dächern.
Dann verliert sich die Röte, übrig bleibt Rauch.

Im Park sind die Bäume zu schwarzen Stiften geworden, hinter deren Gitter der Scheiterhaufen im Süden langsam zerbricht.

Ein Mann steht am Zaun der Hundezone und hat alles behalten.
Dann wird es dunkel, dann geht er heim.
Wir werden dabeisein.

Stille Nacht, heilige Nacht
die Mutter weint, der Vater lacht
nur das entzweite, beleidigte Paar
wünscht sich so sehnlich ein besseres Jahr...

Ich kann mit dir nicht mehr reden, sagt sie. Deine Unterhaltung ist abgedroschen vom Leben. Schone dich und komm wieder!

Sicher träumen wir von schönen Gedichten. Wie man von fremden Gesichtern träumt, die sich über dich beugen und dich küssen. Wenn du am Morgen darauf vor dem vertrauten aufwachst, ist alles prosaisch.

Im Parkplatzlicht vor dem Amtsgebäude
der Himmel ist wolkig und düster
nach acht Stunden Schicht erinnert dich nichts
an den Wetterbericht, nicht der Schnee
der milchig auf Feldern liegt, nicht die Gischt
vom Fahrdamm, welche herüberfliegt -
Nach tausend Tabellen siehst du fast nichts
stehst vor dem Fahrzeug und ziehst an der Tschick
verzögerst die Abfahrt und spürst dich kurz mit
halb schmutzig, halb einsam, halb müde.