DesEsseintes

Dieser August hat schleichend begonnen, über ein Wochenende... der erste, der zweite... Montag. Der Verkehr ist darüber leise geworden, die Stadt ist halb leer. In den nächsten Wochen werden an alle Ansichtskarten verschickt werden, von allen Plätzen der Welt... oder Ansichten auf Handies... von Stränden, von Felsen, von Gebäuden aller Art... davor immer diese Traube aus Gesichtern am Stengel eines langen Arms.

Ich gehe vor das Haus. Es gibt jetzt viele freie Parkplätze. Wo tagsüber alle kreisen auf der Suche nach einer Lücke, ist es beinahe still. Ein Türke wäscht sorgfältig seinen Wagen. Ich schaue die Straße hinunter, über die Böschung, über den Fluß... so weit kann man hier sehen... beinahe hinunter zum Horizont. Dort hinten ist es milchig weiß. Es könnte Gewitter geben.

Mein Tag, der beginnt, ist leer und wird befüllt mit Aufgaben. Die Pflanze gießen. An X denken, an Y nicht. Schönschreibübungen. Die Arbeit an der Sprache. Darüber lachen. Gedichte horten. Am Abend: Tischtennis unter der mächtigen Linde im Park. Mehr als hunderttausend Blätter, die uns vor Regen schützen. Wird der Regen stark, stellen wir uns nahe zum Stamm und warten ab. Dann wischen wir den Tisch und spielen weiter. In der Dämmerung, die jetzt von Tag zu Tag früher kommt, mit dem orangeroten Ball, den man dort besser sieht.
Auf dem Nachhauseweg bleibe ich auf einem leeren Platz stehen, hinter der Universität, und schaue nach oben. Wie steht der Mond. Was ist sonst alles zu sehen in großer Ferne. Danach beachte ich meine Position. Wo ich im Innersten stehe. Für gewöhnlich bin ich nicht aufzufinden.